Serpente de ouro

Apenas uma semente prepotente. Somente um pesar abafado pela euforia vazia do mundo, prendendo-se ao poder do sofrimento. Esperançosos. Enquanto se sentem deuses outros suplicam que seja verdade, e choram sangue. Lavam-se os rostos marcados pela miséria com a praga da herança divina que um dia comprou a humanidade com promessas. E ainda nos tempos que virão, nos quais você não pode presumir por falta de fé, eles ainda estão esfolando seus sonhos e alimentando suas crianças com doces venenos de uma cela intocável; não menos prisioneiros. A busca torna-se um ciclo, tocando a mente como sinos tubulares incessantes. Causando a explicada insegurança de não poder se mexer, respirando com dificuldade. Vértice. Então a ideia do querer e poder, da ação e reação, do bem e mal, real e ficção...  Mescla-se com sua incessante luta para sobreviver. Quanto mais disso tudo você pode suportar? Quanto se espera de um todo? 

Visão

Apressados aos detalhes, correm.
Conversas mudas num barulho de vozes, gestos.
Focados, em segundos, apreciam.
Gentil condução do corpo, passagem.
Pensativos para além, sonham.
Vultos embaralham-se, momento.
Estranhos, voltam ao movimento, pesados.
Mesmos ciclos de vida, escravos.
Caminham em busca do brilho, solitários.
Ventos, nuvens chumbo, tempestade. 
Correm dos detalhes, apressados.
Gestos e vozes mudam no barulho, trovão.
Procuram os cantos, abrigam-se.
Calmante escuridão do mundo, risadas.
Acompanham histórias de vida, empáticos.
Margem do imperceptível, escondido. 
Cansados fecham-se lentamente, entregam-se.
Cantos da alvorada ensolarada, preguiçoso.
Despertam e continuam, sorriem.
Semelhantes e simpáticos, encontro. 

Passagem aérea

Creio que todos somos jogos. Temos que transpor. Subjugar, divertir. Outros tem que anotar password, talvez até gravar na mente. Eles podem sacar a regra do nosso sistema. Cultivar a energia e evoluir conosco. Podem perder para nossos instrumentos, iludir-se com o suposto graveto, que liga o pensamento bondoso e revela uma armadilha; também podemos pensar que ele é ouro. O gingado do desejo propõe a dissimulação da carência. Sabemos que o blues eleva tudo isso. Sentimos a voz marcante: o novo rock dos anos 70. Espingarda de sal grosso que bifurca a costela no espaço entre um pé e outro. E ele diz: "Ooh, minha cabeça, sacode, sacode..."

Piano e Cello

Se fosse humano poderia chorar. Vejo florestas e águas cristalinas comprando dedos para a criança cega poder apertar o gatilho.  Uma intenção no meio de toda essa imensidão de céus e coragem. Um propósito escolhido, uma dádiva reprimida que só nós podemos enxergar. O navio parte agora, ninguém pode nadar tão rápido assim. O martelo choca a proa, e o mastro soa no solo aguado da margem: um opaco eco surdo bate com força. Nuvens lentamente olham todo o sangue derramado na lama que se alastra vermelho-castanho-escuro com os passos ofensivos dos atacantes. E a defensiva fúria dos ocupantes escorre no charco, atropelada ousadamente, imbecilmente pela conquista de terras. A canção das espadas, machados e escudos, toma a luz do sol-acinzentado entre freixos escavados no contraste do gigantesco branco algodão. Silêncio, o céu vestido com o azul dos olhos de uma princesa. Se fossem humanos poderia me emocionar.